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Y así terminé... con los brazos llenos de sangre, los labios rotos, los ojos húmedos un estómago revuelto y la garganta irritada...
Y así terminé... solo.

Me quiero ir..

¿Nunca sintieron que su vida no tiene un sentido? ¿Que ya no tienen motivos? ¿Que sólo quieren desaparecer?

Así me siento, y aún más en este último mes.
Es como... si ya no hay nada que logre hacerme bien. Ni nadie.

Cada día me siento más solo.
Siento que ya nadie se preocupa por mi, o que ya no significo nada para nadie.
Siento que volví a ser ese cero GORDO y HORRIBLE a un lado.
Siento que ya no vale la pena seguir.

Realmente me dan ganas de llenarme la cabeza de balas... pero todas las malditas promesas que hice alguna vez no me lo permite. Como siempre: Nunca pienso en mi.

No lo sé... quiero irme...

Tiempos...

Es triste ¿No?
Cuando eramos pequeños la vida era hermosa. Salir a jugar, tomar helado, tener juguetes o mascotas nuevas, que nos hagan nuestra comida favorita o nos lleven a comer a algún lugar.
Es triste.
Cuando uno crece esa sonrisa tan dulce e inocente se pierde... esas ganas de salir se van... ya nada es igual.
Tenemos miedo a lo que pasará, cuando de pequeño era una aventura de piratas.
Cuando crecemos el peor dolor es el del corazón... y de niños era un razpon en la rodilla sangrante...
Hoy lloramos por horas ante los problemas... de niños llorabamos porque mamá no nos daba su atención o no noa permitía comer más dulces.
Hoy nos alejamos rotundamente de las comidas... y de niños amabamos la comida.

Tantas cosas cambian cuando crece... y es triste...

Quiero volver... o morir.

Querido diario...

Tengo 18 años, en 5 meses cumplo 19.
Soy una persona muy alegre, que vive riendo. Soy positiva y agradecida.
Soy un ejemplo de "mantener el niño interno." Amo jugar en plazas, saltar, gritar... soy mega hiperactiva.
Pero... todo fuera de casa, mientras me vean.
Cuando estoy sola me vuelvo retraída y miedosa. Comienzo a tener loa pensamientos más bizarros y sanguíneos. Más sadistas y masoquistas. Más tristes...
Me corto. Me empastillo. Vomito lo que no como.
Me mato poco a poco.
Aunque ya estoy muerta.

Tengo 18 inviernos. Ninguna primavera...
Tengo 18 otoños... fríos y solitarios...
Querido diario: sólo quiero irme, pero no puedo.

No seas cruel.

-La vida no es justa, no es que uno nace feliz, viva la vida. Sí lo pensamos bien... nacemos llorando.
Se también que es difícil enfrentar a las personas, podemos ser demasiado crueles sin necesidad. Pero así somos todos.
También comprendo como cuesta sentirse bien consigo mismo cuando la sociedad creó un prototipo de "cuerpo perfecto"... pero los huesos son para los perros.
Además de todo, algún día la muerte llega ¿No? Sería cruel robar su trabajo. Caerías tan bajo como los demás.
Sólo... no te suicides ¿Llegarías a ser tan cruel de robarle el trabajo a alguien que algún día te hará feliz? No me parece justo. - El desconocido dio media vuelta y se retiró de aquél oculto lugar.
La niña lo miró fijo, hasta que esa figura desaparecido entre los árboles del bosque.
Luego de unos segundos, los cuáles parecían eternos, se quitó la soga del cuello, y la descolgó del árbol. Dio un pequeño salto, bajándose del banco que había llevado alcazar las ramas de aquel sauce.
Enrosco la soga con ayuda de su brazo, tomo el asiento y emprendió viaje hacía su hogar... no iba a ser tan cruel de robar un trabajo."

Pequeñas mentiras destructivas.

'No tengo hambre'... no quiero engordar más de lo que ya estoy.

'Fue jugando con mi gato'... llamado navaja y que ayuda que mi cuerpo libere su dolor.

'Estoy cansad@'... de vivir en toda esta mierda.

'Tengo alergia'... por eso lloro cada noche.

'Duermo poco, me gusta disfrutar'... por eso tengo estas ojeras.  Disfruto de mi suicidio diario.

Son pequeñas mentiras autodestructivas. Pequeñas mentiras que nos matan poco a poco. Pequeñas mentiras que lograran el fin.

Con cariño: Maribo.

"I'm fine"

-¡Hola!-escribió en el chat.
-Hola. :)-Contestó el otro.
-¿Cómo está?-escribió.
-Bien. ¿Tú?-Le contestaron.
-Bien.-Tecleo... mientras vendaba sus brazos y piernas, secando sus lágrimas.

Foto: Cicatrización.

Con amor: Maribo.